Flamme dorée, blanche guerrière
Les mythes ont pris ton geste fier
Fine herbe portée par la brise
Pâle lueur sur pierre grise.

Le front soucieux levé au ciel
Espace noir, chargé de fiel.
Dans l’éclaircie l’espoir demeure
Mais trop de guerre, mauvaises mœurs
Bien tôt reviendront l’assombrirent.